Vinte e sete de abril de dois mil e cinco, casa alta

Parece fútil tentar explicar o pavor que tenho de ver o ponteiro passando rápido pelos espaços brancos dos segundos. Como se o nada tivesse sido mapeado para contagem. E a cada cinco centímetros de branco ido, um outro tanto de tempo é tragado pelo passado. Eu tento me rebelar com descanso, finjo férias... mas o ponteiro bate. Faz um clic a cada passo como se ensinasse a contar alto. O eco enche a sala que antes só ventava. Faz sombra, urra. Desconfio de mim. Será que já fiz tudo o que tinha para fazer hoje? Mas parece tão cedo!? Não há nada para escrever?